* * *
Детство — ягода ирга. На заборе
я клюю... пою... и мне галка вторит.
Попоем и — помолчим: клювик чистим.
А потом опять вдвоем — звонко, чисто!
Да, спилил отец иргу из-за тени —
страсть как вредная она для растений!
И с тех пор я, словно та птица галка, —
беспризорною пою поскакалкой...
* * *
Место выбрали там, где на донник пахучий,
на репейник и дерн лист слетает крапчатый,
посидеть, полежать средь неясных созвучий
на земле, словно жизнь — только край непочатый.
Словно только...